Los poetas nunca se cansan de confesar su ignorancia, ése es el común denominador de los aficcionados al verso.
Con ingenuidad de niños perseguimos el sonido del verso y su desnudez
perfecta para descubrir qué se ve del otro lado de la palabra.
Qué traen los fonemas en sus espaldas ágiles.
Qué viento nos trajo hasta aquí y con qué granos de polen nos ha transportado.
Qué fuerza poderosa nos seduce el verbo y nos enamora el aliento vital.
Qué dios se ha puesto los lentes para inventarnos poemas.
A cuál de ellos le falsificamos la firma.
Cual de todos los silencios se cuela por los dedos y nos alivia el alma.
Noche espesa. La luna tienta al lápiz pero los papeles están en blanco.
A la muy hipócrita, ninguna escoba le ha dado su merecido.
Retorno a mi cueva entre un caminito zizagueante de poemas truncos.
Pienso en él y lo pinto en mi imaginación. Le invito a quedarse esta
noche en mi sueño, para hacer de cuenta que soy rehén de su erótica
creatividad.
Las palabras dijeron basta y sólo puedo dedicarle mis pensamientos esta noche, toda la noche, todas las noches. He dicho.
