LA INTRIGA DEL OLIVO

Conocí las aceitunas en mis vacaciones mientras me hamacaba en la plazoleta del pueblito de Guichón, a una cuadra de la casa de mi abuela, esperando el momento en que me llamasen para almorzar.  Alguien me dijo que al gran olivo que ofrecía la sombra lo había plantado mi abuelo, recién llegado de Asturias, con dieciocho años y una valija de sueños por delante. Desde entonces, mis vacaciones ideales, no importa dónde ni cuándo, deben incluir un plato con aceitunas en algún restaurante desconocido, a cuyo camarero siempre le hago la misma pregunta “¿Lleva aceitunas negras o verdes?”. Nunca supe cuáles daba el olivo de Guichón.

Lucía Borsani /Seleccionado en I Concurso de Microrrelato de Vivelibro Editorial de Madrid (gracias).

VUELVE LOCAPORLALUNA

Como si fuera un personaje varón de otra época, reté a las musas a encontrarse conmigo pasada la medianoche, sin importar la fase de la luna, ni su condición de anfitriona o gran ausente a este duelo caballeroso.
Poco importa para el escriba el qué dirán, más bien el qué leerán.
Y es así que las muy escurridizas llegaron haciéndose las gallitas, soltando palabras sin puntuación ni vergüenza como si en todo este tiempo nada hubiera pasado.
Escoba, como siempre, masculló frases incongruentes, casi un ronroneo molesto, dándome a entender que le molestan las musas que obligan a trabajar. 
Comenzó el vuelo, primero rasante, luego tomando altura con el destino inevitable de la otra palma de la luna.
Pero vaya sorpresa, esta vez la Señora Nocturna nos recibió -malhumor mediante- con cara oculta de pocos amigos y más que palma abierta la suya fue puño cerrado. Tanto que de un solo golpe nos derivó otra vez a este escritorio de escritora, sirva la redundancia. Pensé: "Más le valdría a la luna asesorarse sobre cómo recibir a quien regresa de su cueva, a puro reproche no va a llegar a ningún cuarto."
Y las musas, todas unas maleducadas, se retiraron riendo, con esas carcajadas verborrágicas de las que no se saca nada en limpio.
Mientras todo eso sucedía, una pequeña luciérnaga ofrecía "GUARDAR", guiñando una especie de ojo como para suavizar el momento.
Misión incumplida, corazón expectante, letra en sus marcas, listos....

GANAS DE MICRORRELATEAR

https://creciendojuntospielagos.wordpress.com/2013/09/16/la-asistente/

PECADO INMORTAL

es que serán tus besos
gajos de naranja
mermelada de flores a mi boca
mesa de postres
pecado inmortal
metafísica gula
vicio confeso a flor de labios

tus besos
estrellas en mi cielo
que no puedo contar
cuentas de un rosario infinito
que hasta rezar podría

y condensada risa
explosión de vos en mi silencio
carcajada única
absoluta locura
que perdona todas mis seriedades.

Lucía Borsani / Loca por la luna (2006)

LAS DIVAS DEL ESPECTÁCULO

                                   Y llega el día
o mejor dicho la noche
que amigas virtuales se encuentran
en el gran mantel negro
de las ocasiones

Luna y Venus
divas del espectáculo
arrancando suspiros
embeleso y miradas

Solo una de ellas quiso ser
la Greta Garbo después
de las reconciliaciones.

ADIVINANZAS

Te adivino en la mañana, cuando la luna baja del escenario y quedan los ecos de los insomnes. Te adivino en la antesala de mi sueño, ahí donde la luz cambia e invita al paseo privado de las fantasías. Te adiviné, si, lo hice, en la cama de las sinceridades donde - a hurtadillas - me hiciste el amor sin prisas, cubriendo de pétalos mi piel nocturna. Como viento polizón, así, así te adiviné, y luego de la luna quise soñarte, como rocío fresco acunándome. Mis versos han servido en una galera tu vino y brindan por el fantástico mundo de las palabras y los besos perfectos. Por nosotros, quienes sea que seamos. ¿Querrás adivinar mis cielos? ¿Qué harás conmigo, esta viajera errática de amores fatuos? ¿Cómo vestiremos las fantasías, desnudos como quedamos?

ES TARDE YA, POETA.

He salido a la noche  buscando letra y el parásito reloj me ha llamado al orden recordándome que en estos tiempos no tengo tiempo de nada. Paradojas del escritor, correteado por un invento humano, inventando palabras para inmortalizarse. Con pocos minutos libero mi mente y busco inspiración entre tanta faena alejada de la poesía que ocupa mis andares, busco y revuelvo... mientras tanto la hora me insulta en pernicioso silencio de agujas: es tarde ya, poeta. Doblo en tres partes el alma y me retiro al sueño, donde inventaré una sencilla amnesia de horarios, donde el espejo me recordará bruja de escoba, y donde finalmente la luna -metiendo la pata- me confesará debilidades.

TRES BUENAS NOTICIAS

Tres buenas noticias para compartir con mis amigos:
Primera y fundamental, estoy viva, sana y rodeada de afecto.
La segunda, las musas se han apiadado de mis berrinches, de mi irreverencia por la falta de inspiración, y me la han devuelto (en parte).
Tercera, estamos avanzando con mi amigo el poeta Milton Nan en el libreto de un nuevo recital literario, que se llamará Queridas cartas y en el que leeremos cartas de amor de personajes famosos y de otros elegidos por nosotros, así como textos propios. La puesta en escena queda a cargo de Fernando Irecio, mi compañero, con quien hace mucho no compartimos ningún diálogo de las artes.

Contamos con el talento de Carlos Creppy  que pondrá la música, una vez más en plan de recital, con su maravilloso piano, por lo que el recital se convierte en internacional (Argentina- Uruguay).
Y hablando de internacionales, tengo otra buena noticia, he ganado el tercer premio en la Quinta Edición del Premio Eduardo, organizado por Umbrales Ediciones y Biblioteca FINBAS, me han avisado el 16 de julio, día en que los premiados serían dados a conocer en la ciudad de Tesalónica, Grecia, en el marco del Mundial de Maxibásquetball 2013.
Y como todo tiene un por qué, he ganado por primera vez un concurso de relato en formato carta, en el que participé con toda la intención de ganar y poder incluir el texto en nuestro recital (Todo es mente).
A los amigos que están cerca, los esperamos, no sabemos dónde aún, ya les estaremos avisando...
Gracias a todos por pasar por esta luna y sembrar palabras...

EL HOMBRE Y SUS ECOS

El hombre, sentado en su asiento, filosofaba sobre la naturaleza, el clima, las personas y la deuda externa. A su lado, un desconocido enmarcaba su monólogo tranquilo con respuestas-eco, suaves y algo resignadas a no tener protagonismo. "Uno se cree que lo sabe todo, pero la naturaleza se encarga de demostrarle que no" eco: "la naturaleza se encarga..." "Estamos jugados y hay que disfrutar lo poco que nos pueda quedar de vida" eco "estamos jugados..." "Es que no apreciamos todo lo que tenemos y nos quejamos por pavadas" eco "por pavadas nos quejamos" El interlocutor le decía a todo que si, y el hombre seguía inspirándose con su propio eco "Permiso, señor, lo voy a molestar, es que se me terminó el pasaje." Así, sin eco esta vez, más que un "que le vaya bien" nos abandonó este filósofo anónimo, bajándose en una parada cualquiera. Me di vuelta, para mirarlo. Me gusta cruzarme con personas sin nombre que me recuerdan las cosas.

NO PASAR

Estás hecha de puertas y persianas
con bisagras de llaves
de corazón candado

en tu casa hay un cartel de pare
en tu mesa no avanzar

el camino hacia vos dice desvío
el desvío da a una calle cortada

tu dolor es una enredadera de alambrados de espina
la ilusión fue clausurada por demandas del ayer
tu alma es una vidriera con tres capas de diarios
con noticias detalladas de peros y sus dificultades

tus ojos dos semáforos en rojo
tus esquinas cebras negras como pozos


en tu abrazo cuelga un cartel de estoy en obra
no hay vacantes en tu pecho

te dejo esta carta aquí
antes de la raya amarilla

Milton Nan.

Revolviendo papeles viejos me encontré con este poema de Milton, amigo y compañero de recitales. Estamos preparando para agosto un nuevo recital y eso me ha llenado de ganas de escribir. A mi gusto, un gran poeta, coterráneo de Paysandú.

AMOR POR CARTA

                                         
Matilde dijo siempre que ella no era bonita, pero sí interesante. Con ojos de nieta, no podía menos que verla hermosa, entre sus cuadros, poemas y extravagante presencia.
Héctor, mi abuelo, la conoció por foto, allá en Italia, en la casa de una amiga: "ésta es mi prima Matilde", escuchó y de inmediato se generó un intenso correo sentimental en papel y viaje (real) de barco. Pero Matilde, gran maestra de vida, no quiso foto, se conformó con lo que las letras pueden hacer por uno como espejo. Las cartas tardaban lo resignadamente necesario en llegar al destinatario, es que viajaban en barco y ni siquiera soñaban con los clik de nuestros ordenadores.
Un día Héctor anunció su viaje pero no para conocerla, sino para casarse con ella.
Cuando pisó suelo uruguayo y sus rostros se encontraron, Matilde dejó traslucir un gesto extraño, algo desilusionado, entonces aquel hombre de voz de barítono expresó:
"Si no le gusto, me tomo el primer vapor y me vuelvo".
Matilde hizo un gesto con la cabeza y con la mayor decisión que una mujer puede tener en esos momentos respondió:
"Quédese, trataré de quererlo".

 

JUNIO VERDE

Que llegue Junio
pero que llegue verde
como mes de los amores inmaduros
que prometen todavía
el mejor sabor a fruta

que llegue Junio
verde como pradera y kiwi
ganándole al claroscuro insulso
de los desengaños

Junio Verde
en expedición por los mundos
eróticos de los árboles
románticos de las flores
en veinte mil leguas de viaje
por la lógica sinrazón de los humanos
por los síntomas persistentes
de los optimistas

lo quiero verde a Junio
frío necesitado de abrazo
nocturno sediento de velas
irremediablemente corto
como los amores más desorbitados.

Lucía Borsani
Imagen: Fernando Irecio.


EL CUENTO DE LA TÍA BEBA

Cuando era pequeña, esperaba la hora del «cuento de la tía Beba», que transcurría —ni más ni menos—  dentro del gigantesco cuadro que coronaba la estufa de su casa. Seguramente Matilde, mi abuela, no lo había pintado con ese fin, pero aquel cuadro invitaba a recorrerlo, entre sus árboles, el puentecito y el camino hacia la choza, con la vista y el oído atento a la imaginación de la tía.

El personaje, un conejito cuyo nombre no recuerdo, desplegaba sus aventuras ahí adentro, en el mismísimo óleo, con el milagroso suceso de no estar pintado siquiera.

Pero ninguno de los sobrinos cuestionó alguna vez a la abuela por no pintarlo, ni a la tía, por hacerlo el actor principal.

¿Quedarán tías Beba, alejadas de los ordenadores y otros aparatos electrónicos, dispuestas a inventar historias inolvidables para sus sobrinos de frente a un cuadro?

¿Quedan sobrinos que visiten a sus tías y esperen la hora del cuento como el momento de máxima fantasía a disfrutar?

En mi corazón a partir de hoy tendrá un lugar especial, el de los puros de corazón, porque me enseñó a imaginar y también a vivir con el corazón en la mano, dispuesto siempre a servir. Gracias tía Beba, madrina, por todo y por tanto. Disfruta tu Nueva Vida, merecida en la Luz.

Lucía Borsani./ Sobre imagen de autor desconocido (Fuente Internet).

MI LARGA LISTA DE CAPRICHOS

Mi larga lista de caprichos

empieza y termina con tu nombre

y se me antoja extrañarte

en noche de luna rota

noche de martes

-o de miércoles-

cuando soplábamos la luna

corriéndola

al borde de las pieles

hasta el grito de gloria

como esos perros caprichosos

uno del otro que se estudian las intenciones
y usurpan los poderes de la noche

se me antoja extrañarte

desandar la Tierra

correr a pegar la Luna

callar a gritos

tu nombre.

© Lucía Borsani

Óleo: Fernando Irecio

  

FIESTA EN EL CAMPO

Temprano

cuando el sol asume

todas las responsabilidades

y el fresco sereno holgazanea

sueños rutinarios 

Llega

esbelta y de medias

orgullo de madre

el campo hoy es fiesta

(Lejos, algún ojo húmedo

asevera

la maravilla del nacer).

©Lucía Borsani

Fotografía: Rosemarie Vergnes.