EL MICRORRELATO Y EL ARTE INTEGRADO

El efecto disparador del microrrelato es indiscutible y sus alcances rayan lo mágico. En el taller CONVITE se reúnen talentos varios que hacen de lo textil un arte contemplativo para algunos y sanador para otros, o todos los adjetivos implicados para enaltecer el arte. Ahí conviven las texturas y las técnicas saliéndose de la tangente para crear.

El microrrelato entró por esos ojos curiosos y anidó en cabezas y corazones de algunas de sus artistas: María Laura Ratto, Sandra Correa y Daniela Lucero. Me cuentan, porque saben, que se trata de fieltro agujereado con el cuerpo de tela bordado.

La técnica recibe el nombre de assamblage, es una instalación que se inspira y se desprende del microrrelato.

Ya sabemos que el micro tiene la particularidad de llevar de la mano al lector para luego soltarlo y dejarlo volar. Volaron alto estas mujeres, por cierto.

Además de mi ensimismamiento al recorrer la muestra, de la cual esta es un minúscula porción, mi agradecimiento por esta actividad de arte integrado que enriquece la cultura de nuestra gente, con diversas manifestaciones artísticas encontrando puntos en común y sentimientos afines.

Vale entonces felicitar y agradecer a las hacedoras de CONVITE,  Buby Sánchez y María Benita Rodríguez, quienes llevan adelante este taller tan versátil y motivador. No es la primera vez que coincidimos en esto de hacer algo con el arte que nos impulsa por la vida, un gran gusto para mí por el don de gente y el talento que las caracteriza.

Esto es Paysandú, Uruguay, a la orilla del río de los pájaros pintados.

¡Mil gracias, chicas! ¡Larga vida al arte integrado!

VERDADERA LIBERTAD

—  Hola, hermano.

Miguel, absorto en las idas y venidas del agua sobre sus pies, levantó la vista con la premura de lo inesperado.

Tapándole el sol del atardecer, estaba él. Jorge, que casi a diario y durante trece años lo acompañaba en esas caminatas, se filtraba en sus pensamientos hasta el cansancio, aprovechaba su soledad para seguirle como una sombra…

“Algún día nos vamos a encontrar, malnacido. Y me lo vas a contar todo. Y ya verás ante quien estás, porque yo tengo memoria y soy un hombre de bien, te las verás conmigo.”

Siempre las mismas imágenes, posibilidades, temores, palabras, desde el día en que a Jorge lo metieron preso y se hizo justicia por la muerte de la Renata. Su Renata, sangre de su sangre. “Algún día vas a conocer a Miguel, malnacido, el verdadero, el que no te recuerda ya como hermano”.

Pero ahora él estaba ahí, libre como un pájaro, mirándolo:

—Hola, hermano.

Pudo haber sido aquella ola inmensa  el disparador de la acción, pero lo cierto fue que el abrazo fue el único dispositivo efectivo para escuchar la música del mar, el masaje de la arena en los pies y el verdadero sentido de la libertad.

Lucía Borsani /para antología De testigo el mar de Editorial 

Letras con Arte (España, 2018).  

Anestesiados

Se enamoran los pájaros

no nos damos cuenta

se enamoran las flores

pasamos de largo

el sol amante

nos pinta la nariz

dibuja nuestra sombra

nos persigue en las rutas

no-nos-damos- cuenta

se enamoran los grillos

cantan romanceros

y pasan las noches de largo

como si no nos diéramos cuenta

¿Alguien percibe

si nos enamoramos,

si escribimos en la arena?

¿Cuántas noches nos quedan

para salir como estrellas,

cuántas luces precisamos

para entender la Vida?

¿Cuánto amor conservamos,

cuánto repartimos

con las manos tristes?

¿Cuándo seremos pájaro

flor

sol

grillo feliz que canta?

©Lucía Borsani

Y LA ESCOBA NO QUEDÓ DETRÁS DE LA PUERTA

Tal como lo había anunciado en el post anterior, hemos realizado la presentación de La escoba del doce y la novedad es que ha sido un éxito. Para quienes no habían tenido noticias de este proyecto, ha sido ideado entre Fernando Irecio y yo, él con su experiencia en artes plásticas y como profesor de artes visuales, yo aportando los micros que han quedado publicados fuera de mi país, por gentileza de jurados internacionales para sus antologías o premiaciones.

Es difícil tener hijos sueltos por el mundo. Y más, para una madre olvidadiza, que apenas si recuerda esos momentos de alegría al conocer los fallos y bastante desamorada por no adquirir dichas antologías ni llevarlas a la prensa.

Pero hay un tiempo para todo y alguna brisa misteriosa que me sugirió las ganas de recopilarlos y compartirlos con las personas de mi entorno. Muchas de las cuales apenas si conocían mi aficción por las letras. (Nadie, nadie, es poeta en su tierra).

Con Fernando el trabajo fluye porque me lleva de la mano por la vida y porque todos los proyectos que encaramos quedan más pequeños que el proyecto inicial de vivir juntos. 

Y por si esta nueva locura artística sonaba a plagio, enterada de un antecedente en España, me contacté con el escritor Miguel Torija Martí solicitándole su visto bueno para hacer algo parecido aquí en Uruguay. Que no solamente fue su visto bueno sino su ofrecimiento a difundir La escoba del doce y esto de hacer un libro en caballete exigente de lectores de pie, sin apuro y con ganas de comentar su lectura. Gracias Miguel por la buena onda y por coincidir en las ganas de difundir el microrrelato océano de por medio.

Pasando a los hechos, el patio interior de CAJUPAY y las instalaciones del taller Espacio de Arte sonrieron ante la llegada de tantos visitantes, algunos infaltables como los escritores sanduceros Jorge Jesús y Ramón Machado, otros venidos de Argentina como mi querido amigo Alfredo Maxit, un poeta que admiro. No faltaron los amigos, los artistas, los lectores empedernidos, la familia. La ex dire de cultura Liliám Silvera, que con o sin cargo, vive la cultura con pasión. Los jóvenes jubilados de la institución, interesados y abiertos, buen ejemplo para todos.
Los cronistas, los que pasaban y vieron una escoba, los que sintieron aroma a café y entraron...Aunque vale aclarar que siempre nos preocupamos de servir té de hierbas, para los que no quieren estímulo de cafeína (dice la nutricionista).

Entonces, entre tanta gente, surgieron las voces que quería oír: los lectores comentando historias a partir de las mías, encontrando interpretaciones propias, creando las suyas.

Algunos personajes que emocionaron fueron mi abuelo asturiano, en "Ilusiones por docena", despidiéndose a los 18 años de su madre a quien nunca más volvió a ver; otros personajes simplemente hicieron reír, como el que se hizo el muerto cuando la esposa llegó alcoholizada y descalza luego de su última salida con amigas...

A la hora de presentar, estuvo mi amigo Milton Nan, poeta y comunicador, que no solamente prologó este "libro a caballete" sino que encantó a los presentes con una crítica reflexiva de estos micros y de esta "poeta prestada al cuento, que esperamos nos la devuelva". 

Y por si fuera poco y en persona llegó Ernesto, un amigo de La escoba del doce que la leyó en Braille, cómodo en una mesa dedicada a este tipo de lectura. 

¿Algo más podría pedir un escritor que compartir su obra y conocer mano a mano a sus lectores? Bueno es recordar que sin lector no hay escritor y sin escoba...no existiría esta Loca por la luna.

GRACIAS a todos, especialmente a los amigos de CAJUPAY, que confiaron en este proyecto de integrar las artes para poner un granito de cultura en la gran escultura de la vida.

LA ESCOBA DEL DOCE

Amigos del blog:  Aunque este sitio congrega amigos de carne y hueso de distintas partes del mundo, comparto la invitación para la presentación de mi microlibro aquí, en mi ciudad natal, Paysandú.

La escoba del doce contiene nanorrelatos, microrrelatos y un relato hiberbreve, la mayoría de los cuales están editados en diferentes partes del mundo, a razón de concursos literarios que me han permitido obtener algún premio o mención.

Pero esta escoba, que no es la misma que la de la Loca por la luna, me encuentra diferente: ya no me interesa llevar al papel mis ansias de libro, ni presentarlo ante una mesa con una jarra de agua y un presentador formal.

Hemos ideado otro tipo de presentación, ya tendrán detalles, con el eje central en la ilusión de encontrarnos cara a cara con los afectos más cercanos. Es que la virtualidad es maravillosa pero solo cuando los kilómetros de por medio la justifican. Es que los que hemos crecido con la compañía de otros poetas y artistas en algún teatro, bar literario o aula, añoramos el abrazo, el mirarnos a los ojos, el conversar sin pantalla por delante.

Así que será La escoba del doce la excusa perfecta para enfrentar el frío uruguayo de este agosto y encontrarnos, café o té por medio, a leer estos micros tan, tan queridos por mí.

Si gustan o no...será un tema para conversar. Tan solo deseo que cada asistente los lea por sí mismos, y si es posible tenga algo para comentar. No existe el escritor sin un lector, ni viceversa.

La escoba del doce es un trabajo en conjunto con Fernando Irecio, mi compañero y profesor de comunicación visual, además de responsable de Espacio y Arte, un taller de artes plásticas y artes integradas, que funciona como colectivo artístico.

A los que gusten, los espero. Y a los que leen muy de lejos, gracias por leerme y estar ahí, completando mi quehacer, siempre apasionado, por las letras.

VERBOS INFINITOS

Vivo en un mundo de fantasía interno a la gran fantasía que es este Mundo. Mi bandera celeste acepta también los colores de la utópica bandera universal que algún día todos izaremos, el día en que no asombre la honestidad y el respeto por la vida no sea algo pasado de moda. 
Sueño todas las noches- y algunas veces en presencia del sol -con el sello de la ternura en cada cédula de identidad y la codificación de virtudes y defectos a trabajar en cada persona, al lado de la fecha de su nacimiento si es preciso. Sueño también con una ciudad sin carros con caballos trabajando todo el día, con niños sin deuda de infancia y con sonrisas en lugar de rostros serios los lunes por la mañana.
Me gustaría, si es posible, inventar la máquina de la risa para accionarla cada vez que alguien se dedica a criticar a quien no está, de modo que una atronadora carcajada le recuerde lo insustancial que es esta vida física al lado de la verdadera dimensión del Alma.
Invento conversaciones con cada perro callejero que tiene a bien moverme la cola, para conocer la fórmula de la amistad y la lealtad desde la fuente más noble.
Amo a tropezones, pero me sentiría feliz si ése fuera el verbo más fácil, independiente de razones, para ejercerlo con quien se me cruce sin levantar sospechas tontas.
Y muero o espero morir a cada segundo cuando el segundo, que es lo único que tengo, se me presente en forma de pasado, revestido de las cosas feas que no hace bien recordar o atiborrado de basura para mi alma aprendiz de humana.
Estoy segura que siguen muchos verbos más, mientras tanto escribo y bendigo que alguna musa soñadora hoy se ha dignado a visitarme con el ánimo de susurrar.

©LuciaBorsani

Ángeles

En el colegio me hablaron de ángeles

mujeres vestidas de negro

no se ven  —me dijeron—

son celestiales

hay que rezarles.

Ahora

ángel y cascarudo

tienen igual elegancia

en el casting del Altísimo

que no sabe de religión.

©Lucía Borsani

CICLOS

Como las flores

ellos y nosotros

llegan, florecen, se van

mientras el globo gira nervioso

y la luna se empolva

a la cita con los gatos.

El caminante añora a cada paso

el perfume de la historia

el color de las emociones

el misterio de la vida.

©LuciaBorsani

REMO

Esta mañana partió Remo, nuestro perro. Hoy es 24 y dice la numerología que 2+4 es igual a seis, y que seis es el número del amor. No se equivocan estas ciencias, Remo era amor y del bueno.
Hace nueve años lo descubrí y me enamoré de sus orejas. Debieron de pasar algunos días hasta que él también reparara en mí y se fuera acercando hasta permitirme ser su amiga.

No me gustan las palabras que separan a los seres vivos, como dueño o amo. Fuimos amigos y de alma, porque a mí nunca me interesó su origen ni a él mi modo de vida.
Remo no vino solo y tuve el honor de adoptarlo junto a su hermano Rómulo. El rubio y el morocho, inseparables hermanos que solo discutían de vez en cuando por asegurarse el plato de comida más grande.
Una vez me preguntaron cuál fue la circunstancia de mi vida en que sentí más miedo: esperábamos que no se cumpliera el pronóstico de tornado pero estábamos expectantes a lo que ocurriera esa noche en la ciudad. Cuando me acosté a intentar dormir, Remo subió por primera vez a mi cama y, apoyándose en mi muslo, se encargó de mimarme. Una por tantas, agradecido por mis caricias los días de tormenta, sabedora de su terror a los truenos.
Tengo tanto para escribir sobre Remo que prefiero convertirlo en futuros versos. La poesía siempre me ha traído consuelo.
Rómulo, Matilde y Milagros lo extrañan: son los amores que me quedan.
Su padre humano Fernando, lo extraña tanto como yo. Porque las familias no están siempre armadas por seres de la misma condición y raza. Dicen los que saben, que somos alma y vivimos en un cuerpo.
A Remo le tocó, en su cuerpo perruno, darme los manotazos más bruscos y los besos más celosos que un humano. A mí, el honor de cuidarlo. No todos tenemos hijos biológicos en esta vida, pero qué padres que somos si el Universo nos pone un perro en el camino. Gracias Remo por enseñarme donde había luz y donde oscuridad en este camino empedrado de la vida. Nos encontraremos del Otro Lado, para contarnos historias inconclusas.