IGNORANCIAS

Los poetas nunca se cansan de confesar su ignorancia, ése es el común denominador de los aficcionados al verso.
Con ingenuidad de niños perseguimos el sonido del verso y su desnudez perfecta para descubrir qué se ve del otro lado de la palabra.
Qué traen los fonemas en sus espaldas ágiles.
Qué viento nos trajo hasta aquí y con qué granos de polen nos ha transportado.
Qué fuerza poderosa nos seduce el verbo y nos enamora el aliento vital.
Qué dios se ha puesto los lentes para inventarnos poemas.
A cuál de ellos le falsificamos la firma.
Cual de todos los silencios se cuela por los dedos y nos alivia el alma.

NOCTURNA

Noche espesa. La luna tienta al lápiz pero los papeles están en blanco.
A la muy hipócrita, ninguna escoba le ha dado su merecido.
Retorno a mi cueva entre un caminito zizagueante de poemas truncos.
Pienso en él y lo pinto en mi imaginación. Le invito a quedarse esta noche en mi sueño, para hacer de cuenta que soy rehén de su erótica creatividad.
Las palabras dijeron basta y sólo puedo dedicarle mis pensamientos esta noche, toda la noche, todas las noches. He dicho.

PREGUNTAS

Me pregunto
si se puede querer con abreviaturas
besar con pocas letras
amar en titulares

me preguntas
si has sido para mí buen verso
si se puede perdonar tantas comas
tantos paréntesis intrusos

te pregunto
si puedes leerme entero
si en la lista de tus quiero
voy a la cabeza

nos preguntamos
si se puede arrugar la hoja
saltear la vida
hacer de cuentas que no ocurre
tanto desamor

y me pregunto
—o te preguntas—
si la vida es imitación de vuelo
o es un viaje de rutina
si anduvimos en el vagón del amor 
                                        tan solos
                                        tan polizones

o si es que nos bajaron
en estaciones distintas
sin despedida.

Lucía Borsani / Loca por la luna

Amigos: Mi querido amigo Alfredo Maxit me ha hecho conocer a Francisco Serrano Rodríguez, de las tierras de Granada, quien le ha puesto voz a algunos de mis poemas, y qué voz... Así que estoy aprovechando esta, mi casa, para quitarle el polvo a mi primer libro, el que recopiló los poemas más comentados del viejo sitio de La Coctelera y que puedo considerar mis hijos (ya creciditos ), como para intercambiar con él y con ustedes, los amigos nuevos, poesía.  Yo estoy "chocha" como decimos en mi país, porque además de talentoso, Francisco es "macanudo" (otro término muy uruguayo): léase cortés, amistoso. Escúchenlo, por favor:

https://www.youtube.com/watch?v=io_7QHcPOug&feature=share

CUESTIONES SENCILLAS

Escudriño la mañana con mis perros, recorriendo veredas ajenas y olfateando árboles sin dueño. Hacía bastante tiempo que no le tomábamos el pulso a la mañana, fisgoneando el apuro de los que trabajan, con mentalidad de aves mantenidas por Dios. Siento la felicidad de cada perro y me pregunto cómo al ser humano se nos destiñen las cuestiones sencillas al punto de perder protagonismo en nuestra vida. Mientras tanto, sé que desde alguna ventana, apenas corriendo las cortinas, alguien nos estará mirando y ansiando ser perro para no tener nada que hacer.

BROTE DE CONCIENCIA

Cayó la noche como pájaro en picada llevándose el sol de junio, ese sol que solo viene a cumplir y muere por internarse en su amiga noche, larga y fría. La avenida también parecía caer sobre el río. Sostén de pisadas y huellas de neumáticos efímeras, las calles de esta ciudad son testigos estáticos de nuestro apuro por vivir y hemos llegado al punto de transitarlas como en roce, con la mente hipnotizada por asuntos terrenales y la mirada fija, peligrosa, fría como el aire que se respira. Así vamos por el mundo y el invierno parece potenciar nuestra energía volatilizando hasta el pensamiento. Entes urbanos, nos queda poco para convertirnos en máquinas y sólo nos detiene este vestido de frágil piel que nos cubre, este conjunto de órganos y músculos que nos lleva por la vida. Cayó la noche, era un hecho. Miré los vestigios del sol de la tarde y sólo quedaban manchas sanguíneas en el cielo como muestras del asesinato del atardecer. Entonces, haciendo uso de esos momentos de conciencia que nos atacan, esos brotes de Vida que lamentablente no se contagian unos a otros como gripe alguna, le dediqué minutos del pensamiento a quien llevo adentro. ¿Quien? Sería bueno saberlo. Me escribe versos a cualquier hora del día, me destapa del abrigo de la inercia y me susurra verdades en idioma insospechado. Noche ya y sin mucho para decirle a esa gran desconocida que me acompaña siempre, le insinué un simple "gracias" con la sonrisa más ingenua, sincera y humana que esta tierra maravillosa, espejo de bellezas, me ha sabido enseñar.

RESPONSABILIDAD

Fernando se pasaba las horas esculpiendo ovejas hasta ser vencido por el sueño. El problema apareció en la primavera, cuando al nacimiento de los corderos le siguió la esquila gubia en mano y el peligro inminente de convertir la lana en un colchón de verdad.

L.B. / A publicarse en la antología del I Concurso de microrrelato "La primavera, la sangre altera" de Diversidad Literaria. (Gracias).

EL MANTRA

Benito:

               Olvidé decirte algo la noche en que nos despedimos. Quedé sentada, inmóvil, rumiando lunas, cada una de las menguantes que visitaron los encuentros y que no fueron capaces de alertarnos sobre el desamor.

Entonces lo dije: desamor.  Fue recién a los cincuenta minutos de tu partida, fue la única palabra que logró, con mucho esfuerzo  huir de adentro, atravesando el pedregullo de mi garganta.

Lo dije, pero sin pronunciación y con faltas de ortografía, como por gusto, y no alcanzó una, seguí cincuenta  veces más,  hasta quedarme sin vos. Sin vos, sin tu sombra contra la pared celeste que pintaste un día. Sin tus manos en las cortinas para dejar subirse al sol en la cama y atraparme desnuda, sin tu voz cantando bajito durante la meticulosa preparación del guisado.

Cada desamor que dejé escapar liberó algún recuerdo y te despedí con ritmo. Quizá ya estarías lejos, entretenido en menesteres de hombre, cerrando casilleros y abriendo otros, bebiendo tal vez, o gritándole al árbitro en el fútbol.

Seguramente mis desamores, como mantra en el silencio, no alcanzaron tus pasos y se perdieron en la boca de la noche, para morir en el bostezo de los sueños inconclusos.

                           

 Luisa

  Carta seleccionada por LETRAS CON ARTE (Madrid) para su libro de antología. (Abril de 2014) 

POSDATA: Sigo viva amigos, los he extrañado, pasaré a leer por las casas amigas... FELICES PASCUAS EL DOMINGO PARA TODOS!

  

QUERIDAS CARTAS

Una ráfaga inusitada entre las cerdas de mi escoba me ha regresado hasta este, mi lugar.
Creo haber volado muy cerca del sol, porque en Paysandú las temperaturas me han secado la tinta y casi, casi, el contorno de las yemas para escribir.
Pero aquí estoy, con ganas de darle al abecedario y por qué no a los signos de puntuación. Y como la actividad la vengo haciendo micrófono en mano leyendo cartas de amor ante exquisitos públicos, adoradores de las letras y de la comunicación epistolar, he venido a mi cueva con una carta de amor.
El link los llevará a ella, y de paso les convido a participar también en el concurso que la contiene. Ya situados en mi carta encontrarán cómo participar también, si gustan. A mí me encantaría, solo quiero saber después para votarl@s...
Gracias y en otra oportunidad les contaré algo de "Queridas cartas", el recital que ya va haciéndose tres veces y que algunos de los amigos de este blog fueron partícipes con su material de ellos.
Acá va mi carta de amor:

http://sanvalentin.alfonsojoyeros.es/content/view/419/